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CERVANTES, BIEN MERECE UNA ENTRADA

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Visitando el bello paraje de las Lagunas de Ruidera, en La Mancha de nuestro variopinto país, cual encantado por la musa que ha de acompañar a todo escritor, mis pasos me llevaron hasta un lugar que ha de ser de peregrinación para todos los amantes de las letras.

Encontré, o mejor dicho, me encontró la villa olvidada, “ese lugar de la mancha” cuyo autor, de quizá  la mejor de las novelas escritas en varios siglos, nunca quiso recordar, y que sigue siendo hoy en día la representación del mejor castellano en todo el mundo.

Ese lugar de La Mancha, ha resultado ser Argamasilla de Alba. Una pequeña y pintoresca villa de la provincia de Ciudad Real, donde sus agradables vecinos presumen de conservar tal cual y desde el siglo XVII la cueva donde permaneció preso Don Miguel de Cervantes Saavedra.

Todos los indicios, documentos, e investigaciones llevadas a cabo por los biógrafos más cervantinos del planeta, han llegado a la conclusión de que en la Cueva de Medrano, comenzó Cervantes el mundialmente conocido libro El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de La Mancha.

Aunque justificada su prisión por recibir pagos infructuosos o velados de índole tributaria, se sabe que el verdadero motivo de la pena no fue otro que un lío de faldas de nuestro Miguel con la hija de quien no correspondía. Bendita sea la buena moza que pudo enamorar a nuestro célebre y universalmente conocido Cervantes, que de este modo nació en la privilegiada imaginación del autor las aventuras del Hidalgo Don quijote; una de las mejores obras de la historia de la literatura.

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No adelantaré más información, invitando a todo buen lector y escritor a sentarse, como hizo quien subscribe, en el mismo lugar donde con pluma, tinta y el mejor de los ingenios, lo hiciera entonces Cervantes en su azorada prisión. Antes lo hicieron eminencias como Azorín, Rubén Darío…; y posteriormente otros grandes de las letras, como Vargas Llosa; en la idea de buscar esa inspiración divina que a Cervantes le llegó desde las roca blanca de la cueva, el tragaluz y los túneles que la completan, soñando con ser el menda, algún día, un visitante de los que permanezcan en tan sublime museo fotografiado por sus logros literarios.

No puedo despedir esta entrada sin agradecer a Charo, guía del museo y entusiasta cervantina su agradable conversación, conocimientos y pasión por su trabajo y el de Don Miguel de Cervantes.

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Cumpliré la promesa de regresar a “El Lugar de La Mancha” a completar la visita.

SANGUIJUELA EMOCIONAL

_ ¡Sanguijuela emocional! ¡Eso es lo que eres! ¡Me repugna tu presencia!

Tras escuchar esto, Imanol contuvo el aliento. Desmoronado intentaba dilucidar qué había ocurrido para que lo que había comenzado como un fin de semana prometedor, terminase de tal modo. Con la mirada, suplicó clemencia sin saber por qué, ni qué podía provocar un odio tan enquistado y dañino en el amor de su vida; pero ella contuvo la mirada. Inyectados en sangre, sus ojos no pestañeaban y no tardó en escupir su ira.

                               _Ya tienes lo que querías. Ahora podrás tirarte a todas esas amigas que dices tener. No te quiero volver a ver.

                               _No entiendo…

                               _ ¡Vete a la mierda cretino!_ interrumpió en un grito._ ¡Vete de mi casa!

                               _Por favor. Podemos hablar sin gritar. Tranquilízate y dime qué es lo que ocurre. No entiendo nada._ Desesperado Imanol intentaba que Sofía entrase en razón. Que se explicase sin insultos.

                               _ ¡Esto es lo que pasa!_ Y le tiró su móvil desde el otro lado del salón.

                               _ ¿Has mirado mi teléfono? ¿Es eso?

                Lo había hecho mientras Imanol se duchaba.

                Imanol consultó el móvil y encontró la respuesta que anhelaba. Enseguida comenzó a reír a carcajadas.  Sofía presa de la ansiedad comenzó a lanzar todo lo que encontraba a su alcance. Cojines, un cenicero, el pienso del gato…

                               _Te está bien empleado. Por desconfiada. ¿Qué te hace creer que puedes consultar mi teléfono? Has invadido mi privacidad. El espacio que solo a mí me corresponde.

                               _ ¿Quién es esa Adriana?_ Las dudas comenzaban a inquietar a Sofía, que temía haber metido la pata.

                                _No debería decírtelo_ interpeló ahora más tranquilo Imanol, mientras se secaba el pelo.

                Sofía frunció el ceño. Pero la pasividad de Imanol la desconcertaba. Lo había leído diez veces antes de enfurecer y descubrir que había sido traicionada por su novio. Más calmada preguntó deseosa por obtener respuestas.

                               _ ¿Quién es Adriana? ¿De qué te ríes? ¿Te parece gracioso?

                Pero Imanol se hacía de rogar.

                               _ ¿Cómo me has llamado? ¡Ah sí! Sanguijuela emocional. No debería responder. No te lo mereces. Tus celos son enfermizos y tu actitud la de una adolescente.

                Sin saber qué decir, Sofía se sentó en el sofá esperando que Imanol de una vez por todas despejara sus dudas. Este se lo tomó con calma. Se despojó de la toalla que cubría su musculado cuerpo y se aproximó a Sofía.

                               _Adriana es mi ahijada_ Sofía enrojeció._ La estoy ayudando con un trabajo del instituto. La ayudo a corregir versos de una poesía que tiene que entregar antes del lunes.

                               _No me habías dicho que tuvieras una ahijada._ Sonó a disculpa.

                               _Llevamos dos meses juntos. Casi no sabemos nada el uno del otro. Pero si  cotilleas mi teléfono a la menor ocasión, ¿qué puedo esperar de ti de ahora en adelante?

                Sofía se derrumbó.

                               _Perdona_ dijo al fin. Me he precipitado. Lo siento.

                Se incorporó del sofá y abrazó a Imanol. Comenzó a besarlo hasta que este se excitó. Sofía se desnudo rápidamente y sobre el sofá dieron rienda suelta a su amor descargando adrenalina acumulada por la tensión previa. Ella quedó profundamente dormida.

                Imanol aprovechó para enviar un mensaje a Adriana.

                             » _No vuelvas a mandarme esos mensajes al móvil. Mañana te llamo y te explico. Estoy deseando volverte a ver. Me vuelves loco.-«


Cuando se trata de amar

 

Afable es el camino y circundante el caminar.

En su cerebro impreciso, en su etéreo cavilar,

miles de palabras quieren explotar.

Mas el nudo de su conciencia no consigue desatar.

Si piensa en ello, peor; no pensar un imposible  cuando se tratar de amar.

Y entre dires y diretes los segundos se hacen años y su carga una lucha en constante dualidad.

Como vientre de alquiler se vende al deseo, al sentimiento agradable de su compañía, a la inviolable atracción de sus cuerpos que se erizan en contacto y lamentan el deseo inacabado.

Moran en sus sueños otras vidas relativas, otros mundos que reales se les hacen placenteros.

Que en sus noches hay más lunas y los soles no se ocultan hasta el día de llorar. Y así resurgen en vena, licuando sus miradas en encuentros siempre cortos y en despedidas siempre eternas, infusiones de moral.

 

REALIDADES INVENTADAS

 

 

Escuché una tertulia compuesta por antropólogos, escritores y periodistas, que me invitó a reflexionar hacia lo que Juan José Millás denominó “realidades inventadas”; aquellas por la que según diferentes antropólogos, el ser humano ha sido capaz de reunirse en grupos numerosos de personas y ser capaces de gestionar una sociedad como la que hoy conocemos.

Si cualquiera de nosotros cree que algo existe, lo da credibilidad; si lo hacen miles de personas se convierte en verosímil, pero si son millones, se trata de una realidad contrastada, pero virtual y efímera; me explico:

Una montaña, el mar o la lluvia existen creamos en ello o no. Pero… ¿existe Amazone?, ¿y Google? Pues depende de la credibilidad que demos a estas realidades inventadas. Si todos dejamos de creer en Amazone, nadie compraría, y desaparecería. Si nadie creyera en el buscador Google, dejaría de existir.

Dicho esto, si lo extrapolamos a algo tan mundialmente reconocido como la existencia de un Dios, tenemos que: si la humanidad dejara de creer en Dios, efectivamente Dios desaparecería de la vida del hombre. La creencia en un ser, ente, un todo, etc., ha sido capaz de unificar en una dirección a millones de personas con una meta única y universal. La realidad inventada de un todo poderoso que explica nuestra existencia y al que delegar nuestra curiosidad existencial, dota de paz a unos, y de motivos para justificar diferentes estilos de vida o actuaciones, según cultura, sociedad y demás, a otros.

Tras el Concilio de Nimea, allá por el siglo IV, constituido en la idea de unificar el cristianismo e intentando resolver por fin las diferencias ideológicas acerca de la relación Padre e hijo, y donde se acordaron las bases de la religión cristiana que hoy conocemos, dotaron de razón, por mayoría, a los que al credo se debían en detrimento de los arrianos. De este concilio salieron veinte nuevas leyes denominadas “Cánones” (por cierto, no tienen desperdicio).

Pues el emperador romano Constantino I, que participó y promocionó el concilio, fue el que tuvo la gran idea de legalizar el cristianismo en el mundo romano tras el mismo. La expansión fue impresionante. No existían las redes sociales ni la globalización, pero en cuestión de años, millones de personas se encomendaron al Dios cristiano y abrazaron su fe. Centenares de conflictos en el vasto imperio romano finalizaron. Todos los dioses romanos antiguos, adaptaciones de los griegos, como Júpiter, Neptuno, etc.; o venidos del mundo asiático, como Mithra (Sol Invicto), poco a poco fueron olvidados por los hombres, y digo bien, pues las mujeres, hasta el concilio, estaban exentas de culto, terminando por dejar de existir. Dioses que durante cientos de años y para millones de personas eran reales, verdaderos e irrefutables.

Da que pensar, ¿verdad?

¿Y si dejamos de creer en los bancos?, o en el liberalismo, el patriotismo, el libre mercado, los combustibles fósiles, la comida basura…

Se me ocurren al mismo tiempo realidades por inventar que cambiarían el mundo. ¿Y a vosotros?

 

El lago

Amanece.

Salta de la cama incorporándose un día más al ajetreado rumbo que marca su frenética vida. Mientras se ducha, repasa mentalmente las citas y tareas pendientes de hoy: tres reuniones con proveedores, cobrar a dos morosos que ignoran sus repetidas misivas, regar y cortar el césped de cuatro parcelas… Abre los ojos bajo el flujo de agua que, abundante y ardiendo, riega su nuca. Mira su abdomen, flácido y redondo. Ha cogido peso y lo lamenta; prometiéndose controlar la dieta y hacer algo más de ejercicio, sale y se enfunda en el albornoz. Su pareja hace una par de horas que llevó a sus dos hijos al colegio, para lograr entrar a la hora en el supermercado donde se gana la vida tras el mostrador de una pescadería. Él abrió una empresa de jardinería dos años atrás, por lo que todavía no puede delegar ciertas obligaciones, sobre todo administrativas. Así que, tras las duras mañanas de trabajo físico, emplea las tardes en ordenar y clasificar todo tipo de documentos en una minúscula mesa de escritorio, junto a la del salón comedor.

Oscurece.

Le toca sacar al perro; así lo tiene acordado con su pareja. Un día cada uno. Casi nunca le apetece, pero esa noche necesita aire fresco. El frío arrecia en el pequeño pueblo de la sierra madrileña donde residen. Se calza unas botas de montaña y cubre su calvo cuero cabelludo con un gorro de lana, el último regalo de reyes. El perro alterado y deseoso por corretear brinca intranquilo. En la calle, el silencio de la noche solo es rasgado por un sibilino viento helado que reciben dueño y perro por sorpresa. Él libera el mosquetón del collar del animal que, disparado, se dirige a la zona arbolada que por fortuna puede disfrutar frente a la vivienda. Más allá, el pantano que riega la zona comienza a recuperarse tras las lluvias de las últimas semanas. Recoge sus manos en los bolsillos de la cazadora, pues los dedos piden clemencia. Bajo cero, su aliento es vapor que se difumina en la noche. Camina rutinariamente por una estrecha senda que atraviesa el bosque y muere en la orilla del lago. Allí se detiene. El perro va y viene sin dejar de correr, consciente de que pronto volverá a permanecer encerrado entre las cuatro paredes donde comparte piso con sus amigos humanos. Por las mañanas, las salidas son mero trámite de cinco minutos para relajar esfínteres y poco más. De pie, sobre la fina arena empapada, Marcos, gracias a la esplendida luz de una luna casi llena, ve su rostro reflejado. Muestra el cansancio acumulado, arrugas que anuncian la madurez que nunca se desea alcanzar cuando se acerca. Ensimismado en el haz de luz que el satélite refleja sobre el agua, su mente comienza a viajar lejos. Intenta  convencerse a sí mismo. Es dueño de una empresa de jardinería, quiere a su mujer, adora a sus dos hijos y vive en un precioso adosado en el pulmón de la gran capital de España. Busca su mirada en el agua cristalina. Parece preguntarle si el feliz. Nunca se atreve a hacerse esa pregunta. Parece tener todo lo que anhelaba años atrás…Se sienta sobre el tronco caído y seco de lo que fue un árbol antes de la gran nevada del año anterior. Una lágrima recorre su mejilla, parece que el frío ralentiza su recorrido, pero finalmente la gravedad vence y se une a la tierra mojada. Entonces lo entiende; él no es más que una gota de agua en un enorme pantano artificial que lo mantiene seguro, protegido, pero aislado del resto de un mundo que se le antoja inalcanzable. Se debe a sus compromisos, a la hipoteca de su hogar, el mismo que lo somete al yugo de la servidumbre que supone un nivel de vida innecesario, pero aparente y lúdico. No recuerda la última vez que corrió sin preocupaciones por una pradera; que viajó sin rumbo fijo en búsqueda de aventuras, de conocimiento real, el que se experimenta desde lo cercano y humano. No recuerda el abrazo sincero de un amigo, ni el amor incondicional, como el que le une a sus hijos. Decenas de lágrimas invaden su rostro, que ajado por la realidad de una existencia efímera, limpian su mente obtusa y adoctrinada.

Como secuestrado por un ente superior, se despoja de la ropa que dobla y coloca junto a él, sobre el tronco. El perro, ahora sentado a su vera, lo observa sorprendido. Desnudo, avanza por las gélidas aguas próximas a la congelación. No pestañea. El perro ladra, y Marcos, flotando horizontal, con la luna observando sus movimientos, se deja mecer por la corriente, pantano adentro.

Seis años después.

Cada noche, el perro recorre la senda que desciende hasta la orilla del pantano. Ahora es Ainhoa la que saca a diario a pasear al perro. Nunca entendió lo ocurrido. Junto al tronco, ya carcomido, donde encontró la ropa doblada de Marcos se sienta y llora. El perro la mira, quiere decirla: se fue por allí, el haz de luna se lo llevó pantano adentro. Ella ve su reflejo en el agua; la luna, casi llena, aporta su luz, más plateada y poderosa cuanto más se pierde hacia el centro del lago. Su mente comienza a viajar cuando su terso rostro se refleja ondulante en al agua, a sus pies. Parece preguntarla si es feliz…

 

 

FALLOS DE PROTECCIÓN EN LA VIOLENCIA DE GÉNERO

La última mujer asesinada en Elda, muestra de nuevo la falta de criterio ante una amenaza real de muerte.

Los protocolos de atención ante la violencia de género son claros en este sentido. Ante una amenaza de muerte de un sabido maltratador que, además, solo unos días antes había quebrantado la orden de alejamiento, se debe de inmediato informar a la mujer de las medidas de seguridad a tomar y que desde las instituciones se ofrecen; como la posibilidad de alojarse en casa de algún familiar o amigo, cuyo domicilio desconozca el agresor, o la tutela en vivienda de protección, donde podría y debía haberse alojado hasta que el proceso de investigación y la puesta a disposición judicial del maltratador, hubiese contemplado la oportunidad de poder continuar con su vida sin el yugo de su ex pareja, el ahora asesino fallecido.

Pero no solo es esto. El juez debe ser consecuente y, ante la reiteración de mensajes amenazadores, las denuncias previas y el posterior quebrantamiento de una orden de alejamiento, no es posible dejar en libertad a este tipo, al menos, no sin antes contar con la certeza de que la víctima de maltrato y su hijo se encuentran a salvo.

Es sabido, que la falta de agentes para custodiar a las víctimas y/o vigilar a los maltratadores son un problema añadido; pues bien: cuando la banda terrorista ETA anuncio el cese de la violencia en el año 2011 y, por tanto, de la lucha armada; cerca de 30000 escoltas perdieron sus puestos de trabajo; desde el Ministerio del Interior se les prometió la reubicación en centros penitenciarios y dentro del programa para la protección de las víctimas de violencia de género.

Cuando ETA asesinaba, los políticos amenazados y también los que no, disponían de escolta de acompañamiento para velar por su seguridad. ¿Cuántas mujeres más han de morir para que de una vez por todas personal de seguridad cualificado para ejercer la protección de personas puedan hacerse cargo?

ETA asesinó en 53 años de barbarie a 858 personas, destrozando miles de familias. La violencia de género ha causado en los últimos 50 años la friolera de aproximadamente (por la falta de datos exactos al respecto) 2400 mujeres asesinadas. Casi tres veces más que la banda terrorista. Desde el año 2012 y, contando con las 37 víctimas en lo que llevamos de año, son 298 mujeres las que han perdido la vida.

Las mujeres están muriendo desde tiempos inmemoriales por el simple hecho de ser mujer. Si no se pone fin de una vez por todas a la indefensión de las mujeres ante el maltrato, la cifra de víctimas asesinadas debería caer como una losa sobre nuestras conciencias, y recaer su responsabilidad en los que desde el gobierno tienen la potestad y capacidad para ponerle fin.